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| Foto: Andrés Palomino, '1977. Cartelería cultural' |
Hay un silencio de nieve
en la mañana del domingo, y un arrullo de hojas secas que contraría a los
gatos. Los barrenderos del ayer olvidaron esparcidas las migajas del otoño
sobre el sueño y el asfalto. Y yo camino arrastrando kilómetros que copularon
con mis zapatos sólo para recordarme que vivir sigue siendo extraño.
Decadencia
de una noche de sábado que ensucia aceras con naufragios de vidrio roto y
suicidios de tabaco.
Llegado
a casa y sentado frente al licor y el teclado me pregunto para qué escribir,
por qué luchar contra relojes, latido, víscera y dados, a qué este rumor de
palabras con que anhelo resumir la vida que, seguro, me soñó un demiurgo
enajenado.
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