POéTIKAS/ Viernes 28/ Febrero/ 20,30h

  

prisma (Eva Yárnoz)

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prisma

deseo mío como resina. ojos míos en las sombras que per-duran hasta que la resina no es nada. resina suelta que salpica y retiene, brevemente, unas células. abril de las resinas, flores que se marchitan. flores iluminadas de las praderas.

lienzo del espectro. luz infrarroja de los dedos calientes. mansos caldos en los colores que no avistamos. ojo del animal que ve los cálidos mimbres. colores por debajo del espectro.

como lenguajes entrelazados por redes ocultas. amables las redes, las palabras tentadas. número oculto, lenguaje de los prismas. abril de las flores en la montaña. resuenan las ondas como los órganos de una iglesia. volcán dormido. la lava fría.

Eva Yárnoz, en: Cauces del que teje (Ediciones Trea, 2019)

El lenguaje yace... (Óscar Curieses)

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El lenguaje yace en lo más hondo del océano, piedra eterna indiferente a las mareas. Lo miran las sirenas con sus profundos ojos, y lo pronuncian cosiéndolo en la boca de los hombres naufragados. Ellos luchan por hacerlo aire en su lengua, carne en su viaje. Pero la palabra siempre les alcanza, no la alcanzan ellos.

Toda lengua es un anzuelo. Todo anzuelo una pregunta. Las sirenas gritan con labios pétreos y tiran de la lengua de los hombres para que éstos digan su lenguaje bajo el agua.

Ellos, que no entienden nada, blabucean el único aire que les queda hasta ahogarse. Después, van regresando muertos, poco a poco, hasta la superficie donde flotan y son pasto de los peces.

A veces te llamas puerta (David Efe)

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1.        a veces eres una puerta

2.        o una máquina rota

3.        ¿qué pensarán nuestros amos?

4.        un día serán mil palabras

5.        y serán justas

6.        y estarán juntas

7.        como una vida

8.        justo como una vida justa

9.        meter las cenizas en sus cáscaras

10.      la catástrofe será seguir aquí

11.      será seguir

12.      será aquí

13.      todas las mañanas son unos ojos repetidos

14.      movimiento perpetuo

15.      el estado de gracia

16.      solo cuando

17.      ese camino que va

18.      de lo innecesario a lo concreto

19.      retornar el valor a los segundos

20.      cosas que se hacen trizas contra el cuerpo

21.      cartografías de los objetos que nos esconden

22.      ecmnesia

23.      micro floración del pasajero equivalente

24.      mil y una madrugadas estrelladas contra el espejo

25.      solo cuando

26.      solo cuando

27.      solo cuando

28.      sabes que cualquiera puede ser una ventana

29.      a veces te llamas incendio

30.      y a veces eres una puerta

31.      un caballo

32.      a veces recoges del suelo la luz

33.      y haces con ella algo lindo

34.      entonces te llamas suelo

35.      tormenta

36.      sonrisa

37.      puente

38.      o desviación

39.      …

40.      .

David Efe, en Noche Caníbal en la Boca de Occidente (Ediciones en el Mar 2019. Poesía)

Los números... (Eduardo García Martín 'Luter')

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Los números se comieron la belleza.

Ahora queda el rebote en el espacio

que reverbera hacia el infinito.

La semilla en un algodón

dentro de aquel vaso que espera

a que alguien lo saque del congelador

y le dé la luz del mundo.

Eduardo García Martín 'Luter, en Una dieta de clavos (Desacorde, 2109)

Avanzar (Eva Yárnoz)

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avanzar

Pero no puedo procrear en lo feo, sino sólo en

lo bello.

Diótima

para abrazar no permitas una lágrima negra o

abuses de las letras que nombran las losas, bálsamo arrugado de las estancias que reclamas.

con las manos no exijas más sin la escucha, los nombres que dices que saben y que tocan con navajas las voces rojas que se arrojan.

no has de avanzar sin soltar las armas que te clavas. no has de avanzar ahora sin la rendición previa. ahora suelta la voz la soga que te ahoga. entierra los manuscritos negros que lees en voz alta.

temporal la palabra que se repite y que gira. es negra ahora la voz que vuela baja.

baja sobrevuela la tierra, tanteando las piedras. dónde posar las garras?

terreno pedregoso de los nombres donde se auscultan las paredes del útero; se arrojan, pensamiento tras pensamiento, en las estancias ahumadas.

se estancan las palabras en las habitaciones sin los ojos. el ojo no se abate con los nombres que pulsan la sed de los pobres. pobre de espíritu es el último de la fila que no sabe. no sabe con sus ojos y está tartamudo en los suelos pedregosos de las habitaciones. donde los nombres insultan amarillos de sed y de rabia.

para salpicar vaya Ud. ahora a la cuarta planta. donde los nombres no rozan apenas su esencia blanca.

y busque ahora si puede una palabra

que redima a la flor pisada al ojo del animal sin muerte con su mirada

a la flor pisada al ojo del animal a la hierba fresca

no es perenne la saliva que se traga. nada en el orín con la saliva, nada en la polilla cadavérica, nada con la mano abierta sobre la tierra. nada con los buitres que acosan a los cadáveres inminentes. nada con los palos y las piedras en la Tercera. nada

con los ojos clavados en la nada. nada con la mirada in- cierta como una hoguera

palpita y crepita como si llorara.

avisada está la voz que gritaba, ahora sabe el grito por qué hacia dónde.

la voz se quebraba y el llanto no era nada. sólo la narrativa del moribundo que no ve, sólo se arrastra.

Eva Yárnoz, en: Cauces del que teje (Ediciones Trea, 2019)

La orquesta de la libertad