cada cosa que decimos se convertirá en objeto
se nos caerá de las manos
estallará en mil pedazos contra el suelo
se irá como el niño que se suelta de la mano
para cruzar la carretera solo
todo lo que amamos se conjugará en pretérito
el hilo de los pensamientos se escurrirá del ojo
y olvidará su aguja oxidada
después de cosernos los labios
dejándonos las verdades a medias
todo lo que somos dejará un hueco en esta habitación
que se llenará de cadáveres de minutos
mientras recogemos los trozos de la razón
que ayer nos trajo al desierto
para que ahora nos devoren los buitres
Aurora Pintado
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