Soy de la plaza de España
y de la vuelta del aire y de las gabardinas
heridas por la noche de los días de cine y de milagros
―en el Azul pasaban una historia de Bergman
de perennes secretos y grietas sin sutura―.
Soy
de una plaza cualquiera de una ciudad sin nombre
donde a veces se odia tanto como se ama. Soy
prefabricado en piel oscura por manos coloniales,
soy
vasallo triste junto a hogueras frías,
soy huérfano de este siglo, abrigo abandonado.
Soy de la plaza
de España y del andén vacío y de las escaleras.
De las noches más solas, salida a Noviciado.
Soy del cartón y de los soportales
que la noche desova como un reptil de caucho
en las horas más frías,
en las más turbias lunas.
De: Manuel Rico, en Fugitiva ciudad (2012)
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