martes, 27 de enero de 2015
viernes, 9 de enero de 2015
MORENDO
Si vuelvo la vista y desoigo la lección de Orfeo
regresaré contigo al infierno sin dudarlo,
perseguiré tu sombra,
morderé el polvo y me tragaré las cenizas.
Hasta dejarme la piel-
Hasta olvidar por qué quise descender en espirales-
hasta que el submundo sea un anexo a mi propia oscuridad.
Dicen que mueren en paz quienes han amado mucho.
La partitura del tiempo dice:
que yo exhalé mi último suspiro en las laderas del Monte Latmos
desencadenando -con mi muerte-
una guerra de adioses entre nosotras,
vestidas para la ocasión de hiedra y vino.
Morir en guerra,
reducirse a temblores por amor,
elevar el sacrilegio hasta convertirlo en pura oración,
hacer que sangren los relojes de arena.
Llevamos desencadenado tormentas era tras era,
desastres artificiales y glorias naturales.
Escucha.
Dan las doce en el reloj de la torre de Londres.
Dan las doce mi amor.
Recoge mi cabeza y bésame en los labios,
solamente,
escúchame bien,
solamente,
cuando haya sido separada de mi cuerpo,
cuando la sangre dibuje raíces en el aire,
entonces bésame despacio,
y trénzame una corona de escarabajos azules, brillantes, casi negros, casi verdes.
La despedida número trece
acontece en Berlín,
antes de que el dragón despierte,
antes del llanto soterrado de los violines.
No puede dejar de mirarme el liguero Fräulein,
no puede sacarse ese piano de la cabeza,
Fräulein,
no puede esconderse entre la niebla.
El corredor de espinos nos espera,
mi dulce Fräulein.
Por él caminaremos juntas
con las manos entrelazadas,
iremos, una vez más,
a buscar la eternidad entre la nieve.
Vuelvo la vista atrás,
rompo la lira,
transformo mi voz en un aullido,
ramas en los brazos,
ramas en las piernas,
abismos en los ojos.
Enfrentándome
cuerno a cuerno contra el tiempo,
extendiendo la tiranía de mi verbo,
-desde el Ganges hasta el Danubio-
araño mi porción de eternidad con estos versos,
justifico la caída de los ángeles,
me abro de piernas ante el fuego,
y me introduzco para siempre
-como la semilla negra que soy-
en vuestras mentes.
Y ahí me quedo,
silenciosa,
soñando el sueño de la primavera,
tejiendo la urdimbre de vuestra demencia,
esperando en la oscuridad.
Esperando.
Esperando.
Esperando.
By Álex Portero
Álex Portero
Álex Portero, Madrid, 1978. Ha publicado la novela Música silenciosa (2008) y los libros de poemas Fantasmas (2010) e Irredento (2011), algunos de sus poemas han sido inlcuídos en la antología 12+1 Una antología de poetas madrileñ@s, participa en la antología El Descrédito: viajes narrativos en torno a Louis-Ferdinand Céline, firma el epílogo de La revuelta del pueblo cucaracha, novela autobiográfica del activista chicano Óscar Zeta Acosta, colabora en la revista Vinalia Trippers y acaba de publicar el poemario La próxima tormenta.
Mantiene desde 2011 el blog Jugando entre las ruinas (www.alexportero.com)
Mantiene desde 2011 el blog Jugando entre las ruinas (www.alexportero.com)
jueves, 8 de enero de 2015
LA MESA DEL ALMUERZO
La mesa del almuerzo
Tiene algo de autopsia
la mesa del almuerzo,
donde los hombres juegan
a tener importancia.
La precisión del corte, de la hora, del castigo
a la hija,
a la pornografía de la masticación.
La urbanidad, silencio
de tres.
Impolutos los dedos y el mantel,
su función es cubrir los genitales.
Los labios no rozan la comida,
en la boca no pueden quedar restos.
La piel no se arranca con las manos.
Se interpone el metal.
De: María Solís Munuera, en “Mortífero, ingenuo y transparente” (Ed. Vitruvio, 2014)
MARÍA SOLÍS MUNUERA
María Solís Munuera (Madrid, 1976)
Licenciada en Bellas Artes por la UCM y en Economía por la UNED. Ha trabajado como traductora, fotógrafa y redactora.
Su primer poemario, “Mortífero, ingenuo y transparente”, ha sido publicado por Ediciones Vitruvio este año.
Sus poemas también pueden encontrarse en la plaquette “Hordas” (Barco de Ideas, 2011), en revistas (Nayagua, Cuadernos del Matemático, La Bolsa de Pipas) o medios digitales (Ariadna-RC). Ha participado en antologías como “In Absentia” (Nanoediciones, 2011), “Libertad entre las rejas” (El taller del poeta S. L., 2012), “Último ahora” (Izana Editores, 2013), “Voces del extremo. Poesía y resistencia” (Amargord Ediciones, 2013), “Voces del extremo. Poesía y desobediencia (Amargord Ediciones, 2014) o “En legítima defensa. Poetas ante la crisis” (Bartleby Editores, 2014).
Sus poemas, artículos y reseñas pueden leerse en el blog “El doble del dentista”: http://eldobledeldentista.blogspot.com
miércoles, 7 de enero de 2015
Qué hacer con lo oscuro
Qué hacer con lo oscuro
¿Quién habla de victorias? Sobreponerse es todo. Rilke
Si fuera tan sólo sangre y no deseo
si la boca únicamente me pidiera agua y no verdad
podría guardar todos los dolores del parto
y amar sin (re)sentimiento
pero dijiste –traspasa la herida-
y aquí no hay piel para esa cicatriz
no hay tanta piel
por eso me niego el tacto y
no me permito hacer el amor
tan sólo dejo quemar algo de esta violencia
dejo que aquello que me hace pensar
hasta la carne me destruya lentamente
con esmero
De dónde la fuerza de este instinto oscuro
Qué alta la desesperación
Arantxa Romero
ARANTXA ROMERO
Arantxa Romero (Madrid, 1990) es Máster en Historia del arte contemporáneo y cultura visual por el MNCARS. Ha colaborado con instituciones como el Comité Internacional de Museos (ICOM-España), coordinado actividades dentro de la III semana complutense de las letras y participado en iniciativas como Entreacto. Hoy trabaja como crítica de arte en varias revistas especializadas y siempre en paralelo, ha publicado algunos de sus poemas en lugares como la Gaceta Literaria Complutense Mephisto o la revista de humanidades Periplo, así como en la red (Ciudades Esqueleto, Erosionados, La espada o la metáfora, su campo de entrenamiento). También ha recitado en ciclos de Madrid y Barcelona y participado en antologías como Voces del extremo 2014 (Amargord ediciones) y Generación 80&3 (en prensa). Actualmente prepara su primer poemario.
martes, 6 de enero de 2015
Gonzalo Torrente Malvido (In memoriam)
Gonzalo Torrente Malvido, in memoriam
Vinha cansado de tudo, de tantos caminhos
tão sem poesía, tão sem passarinhos
com medo da vida, com medo de amar
Vinicius de Moraes
Parece que te veo irredimible
como en el cuadro de tu padre, exacta
mente igual, si cambiamos el salón
de otros tiempos, académico y frío,
por la orilla de un bar de Malasaña
vaciándose a golpe de garganta,
si pintamos el gesto contenido
con colores igual de contenidos
pero segundos antes de que explote
alguno de tus cuentos hilarantes,
si añadimos cigarro y gabardina
y si llenamos las copas de vino
y si apuramos las copas de vino
brindando por Chéjov y por San Juan
—que San Juan es el único poeta
y Chéjov un estratega perfecto—
hablando de mujeres y de libros
que no serán los mismos, ya sin ti,
que te marchas un lunes de diciembre
¡y nos dejas tan huérfanos de tanto!
No puedo equivocarme si te digo
que el resto del invierno será duro
cuando vean que no estás en tu esquina,
que nadie acabará la bossa nova
sino tú: tá na cara!
(Parece que te vemos esta noche.
Creo que estarás sentado, esperando,
como en el cuadro de tu padre, eterna
mente igual, sin cambiar nada).
VÍCTOR SIERRA
Nota biográfica:
Víctor Sierra Matute (Madrid, 1986) Licenciado en Filología Hispánica y profesor ayudante de Literatura Española en la Universidad de Pensilvania. Ha organizado y participado en actos culturales y literarios en diversas ciudades españolas y, actualmente, en Filadelfia, donde reside desde 2013. Ha publicado el poemario Garabato (Scythecut, 2009) y la plaquette Mañanas escogidas (AQP, 2014).
lunes, 5 de enero de 2015
domingo, 4 de enero de 2015
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